Estrelas - Como tudo começou

Primeiras gerações de estrelas se formaram de grandes nuvens de hidrogênio
por Ulisses Capozzoli

No céu escuro, sem o brilho da Lua, em fase nova, a garotinha apontou o dedo indicador para o meteoro que riscou o veludo negro incrustado de diamantes e perguntou com uma voz fininha:

–Mamãe, como nasce uma estrela?

A mãe passou as mãos pelo cabelo liso, cortado em forma de cuia, da garotinha como se quisesse protegê-la do grande desconhecido. Então começou a explicar que um ajuntamento de poeira no céu, como se fossem grãos de areia soprados pelos fortes ventos do deserto, podem formar uma esfera enorme, maior que a menininha pudesse imaginar, e com um pouco de gás (então ela soprou no ouvido da menininha), e disse:

–Gás, como esse ventinho que a mamãe soprou no seu ouvido, entendeu? podem dar origem a uma estrela como o Sol.

–E as outras estrelas, mamãe, como elas nascem? – continuou a vozinha melodiosa como o som de clarinete.

O pai se aproximou das duas. Apertou forte o corpo da mulher e colou seu ouvido ao corpo aquecido dela que vibrou como o interior de uma caverna quando ela disse:

–As estrelas bem velhas, as primeiras a despontar no Universo, como os pirilampos que acendem suas luzes Esverdeadas no meio da noite, eram puro gás, filhinha. Era um gás que os cientistas chamam de hidrogênio. Quando você crescer, vai descobrir tudo isso.

O homem, com os olhos fechados, o corpo quente da mulher aquecendo seu peito sob a noite, e a voz da garotinha que agora lembrava um dueto de clarinete, observou o grande vazio. Não o vazio no sentido do nada, mas o vazio da matéria convencional. Coisas como o corpo dele, da mulher e da garotinha fracamente iluminados pela luz das estrelas mais brilhantes: Sirius do Cão Maior, Procyon, do Cão Menor, Rigel e Betelgeuse nas extremidades opostas de Órion. Capella, do Cocheiro, bem baixa no norte, e Aldebarã, o “Olho do Touro”, escalando o céu do leste como fazem desde que a Terra se formou.

Então, em algum lugar de sua memória, ele teve a sensação de observar uma luz que não era de nenhuma das estrelas conhecidas. A luz cresceu e se intensificou numa fração de tempo e enquanto ele se dava conta dela sentiu a energia dessa fonte atravessar o ponto do espaço em que estavam: ele, a mulher que o aquecia e a garotinha com voz de clarinete que o chamava de “papai”.

A vozinha de clarinete continuou:

–Mas um dia as estrelas vão morrer, mamãe, e o céu ficará vazio?

O homem sentiu o corpo da mulher vacilar, como se a morte térmica do Universo se revelasse aos olhos dela, incapazes de perceber o que estava acontecendo. As estrelas se apagando uma a uma, como fogueiras distantes que consumiram seus troncos secos de lenho, forrando o espaço com a poeira fina das cinzas.

Mas a mulher foi em frente:

–Não se preocupe filhinha. Você é jovem demais para compreender essa história tão antiga. Antes disso muita coisa ainda vai acontecer. Você mesma terá uma filha ou vários filhos e eles farão a você perguntas como essa que você está fazendo para a mamãe. Depois disso, você talvez seja avó e poderá contar aos seus netos histórias como a que está ouvindo agora. Muitas crianças fizeram perguntas como a sua e muitas outras continuarão fazendo isso. Talvez até o dia em que o céu fique tão escuro como o carvão.

O corpo da garotinha vibrou como se tivesse sido atravessado por uma lufada de ar frio. Mas a noite estava serena e, nas proximidades de onde estavam os três, nenhuma folha oscilou com o vento. Tudo estava tranquilo e calmo. Além do pio de uma ave noturna à procura de companhia, só a música do clarinete era ouvida, intercalada ao som tranquilizador da voz de uma jovem mulher.

A vozinha de clarinete fez um intervalo de silêncio. Certamente sua cabecinha coberta por cabelos castanhos, lisos como os de uma indiazinha do Xingu, processava em alta velocidade, enquanto seus olhinhos brilhantes acompanhavam a fulguração das estrelas. Na linha do horizonte, distante do ponto em que estavam, estrelas pareciam

deslocar-se como um óvni, por efeito da deformação da atmosfera. Junto à linha do horizonte as estrelas se revelam no vermelho, amarelo, azul e mesmo no verde, como pirilampos furta-cores.

Um segundo meteoro riscou o céu, produzindo o sussurro do voo de um morcego. A vozinha de clarinete despertou

da concentração em que estivera confinada no intervalo de silêncio e voltou a questionar:

–E a estrela cadente, mamãe, que tamanho ela tem? É maior que aquela estrela lá? E apontou o dedinho na direção

de Fomalhaut, alfa do Peixe Austral, baixa no horizonte sul.

A mulher jovem respondeu que não. Que uma estrela cadente tem quase sempre o tamanho entre um grão de arroz e um de milho.

A garotinha se surpreendeu, mas não emitiu qualquer som.

Então a voz da jovem mulher disse que eles deveriam se recolher. A temperatura estava caindo e a garotinha poderia

adoecer.

O homem que a garotinha chamava de “papai” concordou, também sem emitir qualquer som. Enquanto mãe e

filha conversaram, sob a noite repleta de estrelas, ele teve a clara sensação de ter observado como tudo começou.

Ulisses Capozzoli Editor de Scientific American Brasil, é jornalista especializado em divulgação científica, mestre e doutor em ciências pela Universidade de São Paulo.

Scientific American Brasil